“小少爷”……他不是皇子慕容澈吗？
“在看什么？”慕容冷越顺着他的目光望去，眉头微不可察地皱了皱，“那些市井杂耍，有什么好看的。”
阿澈赶紧收回视线，指尖冰凉。他不敢说，刚才那一瞬间，他好像想起了自己的名字，不是阿澈，是个更软一些的名字，像母亲哼的摇篮曲里的字眼。
寒山寺的山门在雾里若隐若现，石阶上的青苔沾着晨露，踩上去滑溜溜的。阿澈被太监抱下来，牵着慕容冷越的手往上走，走到半山腰时，他突然停住脚步。
右侧的石壁下有丛开得正艳的红梅，花瓣上凝着冰晶，在阳光下闪着碎光。阿澈盯着那丛花，突然想起梦里的大火。火光里，也有这样艳的红，溅在青石板上，像极了此刻落在他手背上的梅花瓣。
“怎么了？”慕容冷越低头看他。
“父皇，”阿澈的声音发颤，“这里……是不是烧过？”
慕容冷越的脚步顿了顿，随即牵起他的手继续往上走，语气平淡得像在说天气：“傻孩子，寺庙怎么会烧。”
可阿澈分明记得，有滚烫的灰烬落在他手背上，疼得他哇哇大哭，那个藕荷色宫装的女子把他搂进怀里，用衣袖给他擦眼泪，她的衣袖上绣着朵含苞的梅花，针脚细密，和他锦袋里那半块玉佩上的纹路一模一样。
钟楼就在眼前了。
檐角的铜铃在风里轻轻摇晃，发出细碎的响声。阿澈松开慕容冷越的手，跌跌撞撞地跑过去，趴在石阶上往下看。青石板上有几处深色的印记，像被什么东西染过，洗不净，擦不掉——和他梦里那座宅院里的血渍一模一样。
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