她沉默了很久，才轻声道：“把他们埋了吧。”
那天，七百多人的禁军队伍，没有一个人说话。
他们沉默地挖掘着泥土，一锹一锹，一铲一铲，额头上的汗水混着灰尘滴落在地上。
沉默地将那些陌生的同僚一具一具地抬出来，整齐地摆放在空地上，为他们合上眼睛，整理好衣襟。
沉默地挖出一个个墓穴，将他们的遗体放入坑中，一铲一铲地填上土。
沉默地立起一块简陋的木碑，木碑上刻着“大宋阵亡将士之墓”几个字，字迹歪歪扭扭，却一笔一划都透着沉重。
那是这些日子以来最沉默的一天。
从那天起，队伍里的气氛就变了。
士兵张小虎蹲在营地边缘的土坡上，手里握着长枪，眼睛盯着远处的官道。
枪尖上还沾着一片枯叶，在晨风中微微颤动。
他的铁甲歪歪斜斜地挂在身上，系带松了一根，还没来得及系紧。
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