周六晚上，沈逸尘提早下了班，换掉白袍，穿了件深sE的衬衫赶到音乐厅。
沈悠早就在门口等他，一见他就挥手，兴奋地把票塞进他手里，又拉着他往里走，一路叽叽喳喳地介绍这是哪、那是哪，像主人带客人参观自己家。逸尘由她拉着，没怎麽说话，目光却不动声sE地扫过这座他并不常来的地方——挑高的穹顶、层层叠起的座位、空气里那GU属於大型演出前特有的、安静的躁动。
他的位子很好。不前不後，视野开阔，正对着舞台中央那架九尺的三角钢琴。
「这位子我特地帮你挑的喔！」沈悠献宝似的，「等下你就知道有多值了。我去後台帮忙一下，散场在这里等我。」
说完，她又风一样地跑走了。
逸尘在座位上坐下，翻开手里的节目单。巴赫、贝多芬、李斯特……他一行一行看下去，这些曲目他大多熟悉，有几首，甚至是他年少时也曾在谱架上摆过的。他的目光在那个印得很大的名字上停了一瞬。
白音璃。
原来，那天隔着一道墙、在他这一整天的疲惫上轻轻浇下一瓢凉水的琴声，是这个名字。
他说不上来自己此刻是什麽心情。谈不上期待，他不是个容易期待什麽的人；只是隐隐地，有那麽一点点好奇——那个能把一首曲子弹得像在「说话」的人，本人究竟是什麽模样。
灯光暗了下来。
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