醒来的时候他发现自己的尾巴不知何时跑了出来，紧紧缠着棉被，缠得Si紧，像是在梦里缠住的是别的什麽东西。他把尾巴从棉被上扒下来，动作粗鲁得像在处置一个不听话的犯人。鳞片因为用力过猛而微微炸开，在晨光下泛着冷冽的翠绿sE泽，尾尖还在眷恋地蹭着被子的边角，不肯老实收回来。他瞪着那条不争气的尾巴，想起梦里它缠绕那人腰肢的触感，想起那人在他梦中发出的那一声极轻极短，像是被撞碎在喉咙里的闷哼。
他把脸埋进枕头里，使劲压住，压到差点把自己闷Si。
不可以。
不可以想这种事。
那人给了他名字，给了他栖身之所，给了他三十年如一日的温柔。他不是用来被这样想的。他不是用来被拽下神坛、被剥开衣袍、被一条不知分寸的蛇用尾巴紧紧缠住的。
他的神明，他的明月，就是应该要高高悬挂在天上，受万人香火供奉，恭敬跪拜。
王悠千在心里把这些话对自己说了无数遍，每一遍都字正腔圆，像是用最工整的楷书写在宣纸上，一个字都不敢潦草。可是梦境不管这些，他的妄念长出鳞片和利齿，肆无忌惮地横冲直撞，把他白天所有压在心底的东西一件一件翻出来摊在月光下，晾得乾乾净净。
他想起有一次，那是去年暮春的事了。他练字练到半夜，去灶房想倒杯凉茶，经过万山荫的书房时，看见里面还亮着灯。
他鬼使神差地停下脚步，从半掩的门缝里看进去。那人趴在几案上睡着了，手边摊着一卷还没批完的竹简，毛笔还握在手里，笔尖的墨早就乾了。灯火摇曳，在他侧脸上投下一层暖金sE的薄光，把那两颗泪痣照得像两滴凝固的墨点，睫毛在颧骨上投下两小片颤动的Y影。衣领微微敞开，锁骨的线条从领口露出来一截，在灯光下泛着温润的瓷白sE。
王悠千站在门外，看了很久很久。茶凉在手里，心却烫得不像话。
他那时候想走进去，想拿起一件外袍披在那人肩上，想把他手里的笔轻轻cH0U出来放在笔山上，想把那几缕垂落在颊边的碎发拨到耳後，想在指尖触碰到那截锁骨时，看看那双琥珀sE的眼睛会不会睁开。
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