门从里面打开了。
包厢很大，装修奢华得过分。水晶吊灯投下温暖的金色光线，但角落里还是有深深的阴影。空调开得很足，但周少杰还是觉得热。
迈克坐在真皮沙发上，身材魁梧得像一堵墙。他手里拿着一杯威士忌。
“少杰，”迈克的声音出人意料地温和，“最近你做得不错，我都听杰克说了。脑子、能力，你都有。”
他举起酒杯，杯沿在空中悬停片刻，像是在无声地赞许。
听到这话，周少杰心中涌起一丝受宠若惊的暖流。
然而，这暖流还未抵达心脏，迈克接下来的话语就如同一盆冰水，将他从头浇到脚。
“但是，”迈克把酒杯放回桌上，杯底触桌的声响在寂静中炸开，像钟声一样沉闷，“聪明人，总是不太安分。”
“坐。”他的声音压得很低，仿佛从胸腔深处挤压出来。
周少杰在对面的沙发上坐下，脊背挺得笔直，双手握拳放在膝盖上，指节泛着苍白。他发现自己忘记了该怎么呼吸。
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