他抬手，无意识地推了推鼻梁上的眼镜。金属镜架被皮脂与空调的Sh气咬出几点锈斑。萤幕冷光从侧面打上来，将他眼下的乌青刻得更深。
耳机还挂在耳上，传来断续的杂音。l敦腔的「strategy」与纽约口音的「liquidity」像两根细针，一下一下刺入太yAnx。
他皱眉，伸手去拿桌角的马克杯，灌了一口。
咖啡的焦味早已蒸发殆尽，只剩一层苦涩黏在舌根。他咽下去，喉头一阵乾涩，像吞了一口泥浆。
放下杯子，指尖刚敲了下键盘，准备打开下一个模型。画面弹出的瞬间，他的余光却被桌角的一抹棕sE猛地钩住。
一个牛皮纸信封，标准尺寸，未封蜡也未贴条，只用廉价白胶糊了口。边缘磨出破损，角落翻起一道微卷的毛边。
信封上没有邮票，没有地址条码，没有任何现代物流的痕迹。只有一行用黑sE软笔写下的收件地址，笔画沉稳，笔尖触纸时略一蹲、再提，转折处笔墨微重，是早年练过书法的人常见的笔触。
字迹极为熟悉。那是父亲的笔迹。方回只在过年扫墓时见过，镌刻在墓碑碑文边栏的捐款人名下，笔势森严，如刀凿斧劈。
他这时才想起，这信不是寄来的。是昨天下午，一个家乡来的同乡送到办公室的。
那人身形瘦削，头发Sh濡，脚上沾着乾涸的泥点。方回还记得他推门进来时，雨衣还淌着水线。他只开口说了一句：「家里急事。」然後放下信，转身就走。微弯的背影，仓皇的脚步，沾泥的鞋底在灰sE地毯上烙下几个Sh漉漉的脚印。隔壁财务部的两个nV职员侧头张望，但没人多问。
她们都知道，方回「老家在乡下」。
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