但他没有哭。
因为他还有事情要做。
他转身，面对着那群从台东来的、骑着摩托车穿过半个台湾、来到日本、来到b叡山、来到这条产业道路上的陌生人。他不知道他们是怎麽来的，不知道他们是怎麽知道他在这里的，不知道他们为什麽愿意为了一个不认识的孩子骑这麽远的路。但他知道一件事——他们是来带他回家的。
「谢谢你们。」潘屿说，声音不大，但在清晨的寂静中，每一个字都清清楚楚。
人群中，有一个阿嬷——不是他的阿嬷，而是某个他不认识的、头发花白的、穿着红sE夹克的阿嬷——从口袋里掏出一包卫生纸，cH0U出一张，递给他。
「你阿嬷叫我们来的。」阿嬷说，台语，声音沙沙的，像风乾的橘子皮，「她说，她的孙子在日本，要我们去带他回来。」
潘屿接过那张卫生纸，没有擦眼泪——因为他的眼泪还没有掉下来——只是握在手里，感觉着那张卫生纸的温度。卫生纸是冷的，但它的存在本身就是一种温暖。
「你阿嬷还说，」那个阿嬷又说，从口袋里掏出一张纸条，递给潘屿，「J已经杀好了，等你回来。」
潘屿打开纸条。
纸条上的字迹歪歪扭扭的，像小学生写的：
「屿仔，饭在电锅里。快回来。——阿嬷」
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